Meines Vaters Bücher

Ich weiß nicht, wie viel Zeit uns noch bleibt, wie lange wir noch miteinander sprechen können. Lesen kann er schon seit einiger Zeit nicht mehr. Es interessiert ihn auch nicht mehr. Ich frage ihn, was ich ihm mitbringen kann. Er will nichts mehr. Er möchte nur, dass ich mich um seine Bücher kümmere, später. Und um seine Ferngläser.

Die Ferngläser, sie sind mit meinen frühesten Erinnerungen an meinen Vater und unsere Spaziergänge verbunden. Nie durften sie fehlen. Immer hing ein großes, schweres um seinen Hals. Bei langen Spaziergängen immer wieder sein „Halt, Moment mal, bitte!“, Fernglas an die Augen geführt und geschaut. Immer gab es etwas zu sehen. Immer wusste er genau, was für ein Vogel da gerade sang, saß oder flog, nannte uns den Namen, schätzte bei Vogelscharen ihre Anzahl. Manche Vogellaute konnte er verblüffend gut nachahmen, sodass er Antwort erhielt, als  würden die Vögel mit ihm ein kleines Schwätzchen halten … Auf seinen Reisen hatte er immer mehrere Ferngläser dabei.

In die Ferne sehen, entdecken, was andere übersehen, auch in die Ferne schweifen, reisen, das liebte er. Und jeden Abend schrieb er seine ornithologischen Beobachtungen in sein Notizbuch. Ich habe nie in seinen Notizbüchern gelesen, ich weiß nicht, ob er auch andere Dinge festhielt, so wie ich in meinen Tagebüchern. Seine Notizbücher füllen mehrere Fächer eines Schranks.

Seine Bibliothek besteht hauptsächlich aus ornithologischen Büchern. So viele wunderschöne Bücher über Vögel aus allen Teilen der Welt. Ein paar davon hat er mit eigenen Augen gesehen (mithilfe seiner Ferngläser). Einige sah er sich immer wieder in den Büchern an. Er kannte von fast allen nicht nur ihren deutschen Namen, sondern auch ihren lateinischen. Was mich immer tief beeindruckte und mit ein Grund dafür war, dass ich gern Latein lernen wollte als junges Mädchen. Viele Bücher wollte ich auch haben, wenn ich mal erwachsen wäre. Und viel reisen wollte ich.

Ich kann nicht alle seine Ferngläser aufheben, eines für mich, eines für meinen Liebsten. Ich kann auch nicht alle seine Bücher aufbewahren, so gern ich es würde. Aber unsere Wohnung bietet nicht genug Platz für eine weitere umfangreiche Bibliothek.

Einige Bücher meines Vaters werde ich auf jeden Fall behalten, zum Beispiel das, mit dem ich lesen lernte, Die Vögel Europas von R. Peterson et al. Das mit dem Lesenlernen kam so: Als ich klein war, winkte mich mein Vater jeden Sonntag nach dem Essen zu sich aufs Sofa, wo er mir ein Vogelbestimmungsbuch unter die Nase hielt. Er deutete auf die Abbildungen der verschiedenen Vögel und nannte mir ihre Namen, die darunter standen. Als er den Eindruck hatte, dass ich mir die Bilder und die jeweiligen Namen eingeprägt hatte, hat er mich abgehört. Er deutete auf die Abbildung und ich nannte den Namen. Von Sonntag zu Sonntag verbesserte sich meine Kenntnis von Eulen, Krähenvögeln, Sperlingsvögeln, Spechten und so weiter. An einem dieser Sonntage hat es dann wohl „Klick“ gemacht: Ich erkannte die Buchstaben wieder, setzte sie zusammen und konnte sie lesen. Das erleichterte das „Merken“ natürlich enorm, da ich zur Sicherheit einen Blick auf den Namen warf, ehe ich ihn nannte. Als mein Vater dahinterkam, war er hin- und hergerissen zwischen der Freude darüber, dass ich lesen konnte und der Enttäuschung, dass unser sonntägliches Ritual damit beendet war.

So viele Bücher, so viele Geschichten, die mit ihnen verbunden sind. Bücher, die mit ihm auf Reisen gingen. Bücher, in denen er mir seltene, wundersame Vögel zeigte. Bücher über Vögel, die er vermutlich nie außerhalb der Bücher gesehen hat. So viele Bücher.

Im November begleitete ich meine Mutter bis zum endgültigen Abschied. Nun bereite ich mich auf die letzte Reise meines Vaters vor. Früher hat er immer angerufen, wenn er auf Reisen gut angekommen war. Das werde ich vermissen. Ganz fürchterlich werde ich ihn vermissen.