Die Zimtläden

Heute möchte ich euch allerwärmstens das Buch Die Zimtläden von Bruno Schulz empfehlen. Meine Ausgabe stammt aus dem Carl Hanser Verlag, übersetzt aus dem Polnischen hat Doreen Daume – und zwar großartig! Das Buch enthält außer den fantastischen Geschichten auch den programmatischen Text „Die Mythisierung der Wirklichkeit“ von Bruno Schulz, sein Exposé, das er einst auf Deutsch zu den Zimtläden schrieb, einige sehr lesenswerte Anmerkungen der Übersetzerin sowie zehn sehr schöne Illustrationen des Autors zu den Zimtläden.

Die Zimtläden empfehle ich denen unter euch, die einen opulenten, einfallsreichen Sprachgebrauch ebenso schätzen wie ins Fantastische abschweifende Geschichten. Die Sprache findet oft Metaphern aus der Musik, die hervorragend passen, etwa wenn das Hausmädchen die Vorhänge schließt und so ‚die Farben um eine Oktave sinken‘ – man hat die Verdämmerung des Zimmers genau vor Augen. Sehr gut gefiel mir auch das Bild von den Leuten auf der Straße, die in der Hitze unterwegs sind ‚im Gold waten‘ und deren Augen von der Sonne „wie mit Honig verklebt“ sind [S. 11]. (So geht es mir auch immer, wenn ich gegen die Sonne laufe, ich sehe kaum etwas, trotz Sonnenbrille.)

In den Geschichten geht es um autobiographisch geprägte Kindheitserinnerungen. Beispielsweise an eine Wohnung, so groß, dass sie unübersehbar scheint. Manche Zimmer sind vermietet, manche längst wieder frei, doch niemand scheint einen Überblick darüber zu haben. Es geht um Gärten, hinter deren Zaun „sich die Idiotie des verblödeten Unkrauts“ [S. 15] ausgebreitet hat und eine Hausiererin zur Naturgöttin werden kann. Um einen Spaziergang durch die Stadt, bei dem die Straßen plötzlich ebenso ein Eigenleben führen wie die Eisenbahn, die an unmöglichen Ecken auftaucht. Eine entfremdete, entfremdende Stadt, die uns Schulz hier beschreibt. Es geht auch um Ornithologie, Schneiderpuppen und Kakerlaken. Protagonist ist vor allem der Vater, der immer seltsamer wird, vergesslicher, vielleicht sogar verrückt, womöglich selbst zum Kakerlak? Seine rührenden bis absurden Beschäftigungen, seit es mit seiner Veränderung angefangen hat, sind ja sozusagen im Rückblick beschrieben, ohne medizinische Unterfütterung. Parabeln der Wunderlichkeit. Diese Wunderlichkeit, manche Wunder und das Wundern selbst kommen hier so verwandt und natürlich zusammen, dass das Fantastische, Traumhafte so möglich und wahrscheinlich erscheint wie die Wirklichkeit selbst.

Und immer wieder die Sprache. Auf dem Einband heißt es, Isaac Bashevis Singer habe darüber gesagt: „Manchmal schrieb er wie Kafka, manchmal wie Proust, und mit der Zeit gelang ihm eine Tiefe, die keiner von beiden erreicht hat.“ Dem ersten Teil des Satzes kann ich auf jeden Fall beipflichten.

Die Mythisierung der Wirklichkeit

In diesem Text beschreibt Schulz seine Auffassung vom Verhältnis zwischen Wirklichkeit, Wort und Sinn. Einst sei der „tausendfältige, doch integrale Wort-Organismus […] in einzelne Wörter zerrissen worden“. Diese Wörter seien „in dieser neuen Form, dem praktischen Bedarf angepaßt, bereits als Organ der Verständigung zu uns gekommen“. Wenn aber „das Wort, von diesem Zwang befreit“ sei, „möchte es wieder vollständig zu Sinn werden – und diesen Drang des Wortes zurück zum Ursprungsort, seine zurückgewandte Sehnsucht, die Sehnsucht nach der Urheimat des Wortes“ sei das, was wir „Poesie“ nennen [S. 194] – ein herrlicher Gedanke, nicht wahr? Auch sein Fazit hat mir gefallen:

„Wir halten das Wort üblicherweise für den Schatten der Wirklichkeit, für ihr Abbild. Richtiger wäre die umgekehrte Behauptung: Die Wirklichkeit ist der Schatten des Wortes. Philosophie ist eigentlich Philologie, sie ist die tiefgreifende, schöpferische Erforschung des Wortes.“ [S. 197]

Bruno Schulz

Der Autor wurde 1892 in Drohobycz (damals Galizien, heute Ukraine) geboren. Sein Vater war ein jüdischer Tuchhändler. Bruno Schulz verbrachte mehrere Aufenthalte in Wien, wo er an der Akademie der Künste eingeschrieben war. Weitere Reisen führten ihn nach Paris und Dänemark. Seine Zimtläden schrieb er auf Polnisch. Ende 1933 erschienen, machten sie ihn schnell berühmt. Die Kritik allerdings schwankte zwischen Begeisterung und Verständnislosigkeit. Zu einer Übersetzung in andere Sprachen kam es erst nach dem Tod des Autors, der am 19. November 1942 – kurz vor seiner Flucht aus dem Ghetto – von SS-Scharführer Karl Günther auf der Straße erschossen wurde. Warum genau, ist bis heute nicht letztgültig geklärt.